le blog couffignet

Le froid vif sévit malgré un soleil éclatant. L’air pur est translucide. Les Ourliades découpent ses rochers pour les faire admirer dans leurs moindres détails. Dans l’azur, un couple de buses tournoie. Les châtaigniers transparents sont comme des tulles...

La calade s’étire à flanc de montagne. Elle est pavée de pierres inégales tirées de ses flancs. Ces pierres sont assemblées comme un mur horizontal. Elle maintient les murettes de pierres sèches dans l’écartement nécessaire au passage du piéton, de l’âne...

Parfois un hameau traversé nous offre des restes insoupçonnés de l’histoire de notre pays. Ainsi aux Pradals, se découvre une inscription du temps de la Révolution, en 1793. Sur le frontispice d’une belle maison du village, « L’AN 4 D » la suite a été...

L’escalier du pouce escalade la paroi tel un échafaudage qui contournerait une tour. Le vide s’invite à chaque pas. Ce n’est pas avec les dents que le pouce sera sucé… L'escalier du pouce.

Aire de vent, aire d’eau, la Petite Camargue se fige sous le soleil gris nimbé de nuages portés par le Cerç. La sagne couvre l’étendue à perte de vue. Quelques chevaux pâturent. La roubine fait la frontière entre la terre et l’eau ; une barque glisse...

Sous le maquis d’yeuses, le sentier s’élève, quittant la calade pour un sillon creusé à même le rocher. Parfois il cascade et glisse sur le schiste comme l’eut fait un torrent. Passant de l’adret à l’ubac, il monte patiemment. Par des fenêtres ouvertes...

Chemin de dunes, de mer et d’étang. Le vent figé pose une calotte glaciale sur les eaux sombres du Prévost tandis que les herses de la Méditerranée caressent sans fin la plage alanguie. Maguelone au loin attend. Couronnée du vert sombre des pins, elle...

De Bapech à Drouilhe, « Lo Camin Nostre » déroule son ruban sous la hêtraie. Il enjambe la Salesse bondissante d’une falaise par un pont de lauzes ajustées dit « gaulois ». De dolmens en menhirs, il projette de nous emmener vers l’alignement de pierres...

Le pont romain du Coustorgue cercle le ruisseau de ses pierres ajustées comme l’eut fait un foudre naguère compressé pour contenir le vin. Ni le vent, ni les hommes, ni l’eau n’ont mis à mal sa stabilité.

Bardou blottie au fond du cul de sac du monde attend la fin des frimas. Deux vieillards le bonnet jusqu’aux oreilles tiennent d’une main encore ferme un bâton qui les retient de sombrer dans l’éternel sommeil. Appuyés au mur, ils regardent passer les...